رسائل مُهمشة

 

لا شارع في هذا العالم يفهم نافذتي،

حتى بائع القصص والجرائد في ناصية الشارع، حينما ذهبتُ إليه بقصتي (قصة الفتاة التعيسة التي تحاول)، قال لي: عندي كتير منها يا أستاذة.

نظرتُ تجاه الأرض، لأرى قصصًا كثيرة، وضع عليها البائع قطعة حجر كي لا تُبعثرها الرياح.

فقلت له مرة أخرى: لو وضعتُ قصتي هنا، فلا حاجة لوضع حجر عليها، لن تطير، إنها ثقيلة ومثقلة، وكل حروفها مكبلة جيدًا بثقل الشعور..

فكر قليلًا في الأمر، أيها البائع.. أيها الغرباء العابرون.. أيها الناس الواقفة على الناصية في انتظار حافلة القاهرة الكبرى، من يريد قصة غير مملة، لا يوجد فيها أبطال، كل ما فيها عادي يشوبه الحزن، لا تفكر كثيرًا، لن تضع على عاتقك مسؤولية وضع الحجر حتى.

ربما ستقرأها في الحافلة، وربما تستخدمها لتجلس على الرصيف.. أحيانًا ستتخلص منها لأنها تجعل حقيبتك أثقل، وربما ستظل عندك، أيها البائع، للأبد وسط الجرائد العتيقة وخريطة العالم صامتة هكذا بجوار المحيط الأطلسي.

ربما سيُعيد التفكير ويبيعها لبائع الخردوات، فتفرض صفحاتها نفسها عليك، وأنت تُقشّر لبّ القرع الأبيض، وتُبللها بيدك الملطخة بالحياة القاسية.

أيها العاديون، يا من ترون الشعور كله متشابهًا.. أنت، يا من تقضم الفُول السوداني، ضع عنك تلك الورقة، إنها لي.

هذه قصتي، أصبحت قراطيس ولفافات.. ما أقبح الحياة!

أما من أحد هنا يريد أن يشعر قليلًا!؟

لي ولك إن كنت تقرأ

ن

حافة بطعم القرنفل.

 

خمسة وعشرون خريفًا في هذا العالم،

أقضيها محدّقة في الأشياء التي سأتركها وتتركني،

وفي مراقبة تحوّل الأشخاص إلى غرباء،

وفي رؤية رأس الفأس في عناق حميم مع الشجر.

لا شيء.

لا وجود لأي شيء يشعر.

العصافير تنام ليلها

وهي تعلم أنه يمكن لعشّها أن يصبح رمادًا.

القلوب تتحجّر، والحجر يُهدَم.

أحدّق أحيانًا في هاوية الأشياء بشدة،

أحسب عمق السقوط،

ومع ذلك ترتطم رأسي بقوة.

العالم يتمادى في خداعنا،

ونحن نتمادى في التصديق.

متعبة.

أنا، والشجر، والعصافير، وحافة الأشياء.

متعبة.

أنا، ورأس الفأس الخائنة.

متعبة.

والعالم في كل صباح يفتح نافذته ولا يتعب.

لو أنني رأس فأس، لعانقت أقدام الشر.

لو أن الشر شجرة،

لكان في قصر يختبئ تحت أقدام طاغية.

لو أن حافة العالم زحلوقة،

لكنت أجري بعجالة لألحق دوري في السقوط.

لو أن السقوط يتحدث،

لقال لي:

“دعينا نشرب شاي القرنفل معًا”،

ثم يعترف لي في النهاية أنه شخص حدّقت به لفترة

ثم أضحينا غرباء في هذا العالم،

ثم يتحوّل لرأس فأس ويعانقني

لكي أصبح رمادًا،

وتلتقطني العصافير لتصنع عشًا جديدًا.

تكتب نوارة كلما باغتها شعور ما.

للمجهول الذي رُبما سيقرأ.

من نوارة إلى الصديق الطيب | ٢

 

إلى صديقي الطيب رياض الصالح الحسين .. تُحدثك نوارة من غرفتها هذه المرة، تحت سقف لا يسع لكل الأفكار، وبعقل مليء برصاصات محترقة غير مُسددة.

ليس لديَّ رف مثلك أضع عليه كتبي وأصدقائي، وحتى مكتبتي الصغيرة استعرْتها لأضع فيها ملابسي بدلًا من الكتب. فكلما أصابني حنين، أفتح أبواب المكتبة الزجاجية وأرتدي الأصدقاء وأخلعهم ثانيةً وهكذا. ربما غدًا، على الأرجح، سأكف عن ذلك!

غرفتي صغيرة وضيقة.. ربما نتشارك مرة أخرى في شيء ما. ومثلك أيضًا، أنا في الغرفة الصغيرة الضيِّقة:

نهر مكسور وأحيانًا أمَّة مضطهَدة. في غرفتي الصغيرة الضيقة، أفتح قلبي لأقطف منه حبّة برتقال، أقضم منها فأسقط مغشيًا عليّ كجثة هامدة، ليست في حاجة إلى الأمير الوسيم، كل ما تحتاجه هو غفوة طويلة في غرفة صغيرة وضيقة، ينبت تحت سريرها حقول من النعناع والريحان.

في غرفة صغيرة، تركض فيها فتاة صغيرة عنيدة بشعر بني مموج وفستان أبيض وشريطة شعر زرقاء وصفراء. تختبئ هنا وهناك في لعبة الغميضة، تركض في الغرفة الصغيرة وتختبئ داخل أعواد النعناع المنسدلة من قلبي. تراها الريحانات فتقول لها: تعالي لنسير معًا. في جولة على قلبي الآن، تسير فتاة صغيرة وريحانات في محاولة تسلُّق أحلامي الشاهقة.

أستيقظ من غفوتي بفم مليء بالنعناع وقلب نابض بالأحلام وخصلات شعر بنية متساقطة كأوراق الخريف، ورائحة الريحان تملأ غرفتي الصغيرة الضيقة.

في غرفة صغيرة وضيقة، تسع أحلامي ومخاوفي وعثراتي وعبوات القنابل الفارغة، وفتاة صغيرة تجلس في هدوء، تبتسم أحيانًا وتقف أمام النافذة تراقب السماء والشجر. وغدًا، على الأرجح، سنكبر معًا ونقطف النعناع، لينبت مكانه جنحان. وغدًا، على الأرجح، سنسير معًا ونغرد، وحقل ضخم من الريحان ينمو تحت أظافرنا.

ن"

من نوارة إلى الصديق الطيب | ١

 

إلى صديقي الطيب رياض الصالح الحسين.. تُحدثك نوارة من تحت سماء هذه المدينة القاسية بخمسٍ وعشرين برتقالةً قاحلةٍ إلا ثلاثَ برتقالاتٍ؛ إحداهن خضراء، ممسكةٌ بها في يدي، تاركةً أثرَها اللاذع على شفتيَّ كما يفعل العالم بقلبي، والأُخريان ربما أتركهن في مقاومة خريف العالم.

لطالما أحببتُ اللون الأخضر، أحب أن أراه وأرتديه وأعيشه. لو كان اللون الأخضر شارعًا، لكان شارعًا طيبًا تحيطه أشجار البرتقال والتوت على جانبيه، ممتدًا لا ينتهي، فأسير فيه بلا هدف، وكأنه بمثابة ممرٍّ شرفيٍّ يحملني أنا وقلبي وكل برتقال العالم. ربما سيصبح واسعًا عندما نبكي، وكثيرًا عندما نشتاق. وربما أيضًا ليس علينا أن نبكي ثانيةً، ولن نتعذب بالاشتياق. فقط دعنا نكمل السير لنعرف ونفكِّر ونتألَّم بشكلٍ حسن.

لقد حاولتُ مرارًا وتكرارًا أن أترك نفسي بهدوءٍ قرب شمعةٍ بذاكرةٍ بيضاء وقلبٍ صافٍ في محاولة تطبيق حيلتك لأعرف ما معنى الزمن! ولكن ذاكرتي لم تسعفني، فهي ليست بيضاء، يشوبها حروب العالم من كل جانب ويثقلها كل ما لا أستطيع تغييره، علاوةً على أن شمع العالم كله لا يسعني أن أجلس بجانبه، إنه فقط ينصهر ملتفًا على نفسه، فعليه تلتف أسئلتي عليَّ هي الأخرى، ودواليك، هكذا يمضي السؤال بلا جدوى.

فهل عرفتَ أنت ما معنى الزمن؟!

خط النجاة رُبما يسع الجميع.

اليوم، أنا فقط في حاجة لأن أشكر جوهر الألم الذي يُعيد تهذيبي طيلة الوقت، ويجعلني أكثر رحمة ورأفة بالاختلاف الفج بين تجربتي ورحلتي في الحياة ورحلة الآخرين ومعاناتهم.

الجميع يُعاني بطرق تخصهم وحدهم في عرض هذه الأمواج الغاضبة. على الجانب الآخر، إن لم تستطع أن تمد يدك لأحد، فقط أشعر بهم. اسمح لذاتك أن تتواضع أمام هيبة هذا الألم. اعطِ الفرصة لنفسك الناجية لأي سبب أن تشعر بالتضاد، ولا تلقِ اللوم على الغريق الذي يُقاوم فقط لأنه لم يُمسك بالقشة جيدًا. لا تلقِ اللوم على القشة ولا الوقت ولا أي شيء.

صدقني، لن يتغير أي شيء، فاليوم الذي تصالحت فيه معك الأمواج كانت بنفس مستوى القسوة عند إنسان آخر. لا تتحدث بالمنطق مع ألمٍ يأنُّ في صمت! لا تتحدث من الأساس. اغلق عينيك قليلًا، واترك المساحة لقلبك أن يرى ويشعر.

أما عني، فكما قالت سوزان عليوان: "لكنني -رغم حِدة الألم- سأستمر في تصديق ما لا أراه."

ربما يجب عليَّ أن أصدق ما لا أراه من قصص، أتمنى أن نربح جميعًا في معركة الحياة.

ن"

 

عن الصمت أتحدث

 لماذا يجب أن نصمت أحيانًا؟

1. لأن هناك شخصًا ما يقف بمطرقة ينتظر حروفك لتخرج ليسحقها واحدة تلو الأخرى. وهذا ما يحدث؛ تبدأ بالتعبير عن شعورك لينتهي بك الأمر بأنك أنت السيء الذي يجب أن يُغير الأوضاع ويتقبلها ويتحمل سخافات البشر المختلفة لكي لا يخسر. عن أي خسارة تتحدثون؟ وماذا إن كسب الإنسان كل شيء وخسر نفسه؟

2. لأن هناك من لا يستحق الكلمات. كلماتنا الثمينة التي ندفع ثمنها بالصدق الخالص من هذا القلب المُتعب يمكن في لحظة أن تتحول إلى مداس للعابرين بفعل فاعل لا يستحقها. فقط يجب أن نصمت.

3. لأن صديقك لم يعد يحب سماع تلك الأحاديث التي ربما تكون مملة ومكررة. الأشباح التي تُطاردك هي ذاتها، ولكنها تتشكل مع كل فترة. ولأنه أيضًا يملك من أشباحه ما يكفي، يجب أن نصمت.

4. لأن لا أحد يشعر. تنجح الحياة أحيانًا في تجريد الناس من الشعور بالآخر. لا أحد يهمه، فقط يجب على الجروح أن تأن في صمت.

5. ولأن الوداعات لطالما كانت صامتة.

اكتب دائمًا لي ولك إن كنت تقرأ.

ن.

ريحانات العالم تقاوم

 

"أنا جرحي زي الريحان بيضمّ ويفتح"🤎

في إحدى جولاتي العشوائية في التسوق، وتحديدًا عند العطارة، وقعت عيناي على ظرف مغلق مكتوب عليه "بذور ريحان". لم يكن في خطتي أن أشتري شيئًا كهذا، ولكن سرعان ما وجدت نفسي ألتقطه مع مشترياتي الصغيرة.

وفي إحدى المرات، وبينما كنت أتحدث إلى أنيسة نبتتي المجهولة، خطرت في بالي أن أنثر بعض بذور الريحان معها، وقلب التربة يتسع للكثير. أنا بطبعي أُحب الزراعة وأحب اللون الأخضر، وأرى في كل نبتة محاولة للحياة في هذا العالم، تحديدًا تلك التي تبدأ ببذرة أمام عيناي.

مرت الأيام وزهرت ريحاناتي الصغيرات، ولكن بسبب انتقالاتي من مكان لمكان نجا من نجا منها. لفت نظري وأنا أكتب هذا الكلام أنني بطريقة ما أُشبه تلك النباتات، فكل ما كنت أحتاجه هو مكان أتجذر فيه وأستريح، وبعض من العطف والحنو من الحياة لأنمو وأستمر في محاولة النجاة.

"الريحانة الناجية"، هكذا أسميتها، وهي واقفة تحتضن أنيسة في مشهد أمومي، وأنيسة النبتة التي تقاوم ما تحمله الرياح من صعوبة تلتف بجذورها حول الريحانة. كل يوم أستيقظ من نومي لألقي نظرة على تلك الريحانة وأراقبها، وكأنني قد دسست حلمًا ما فيها. والعجيب أنها كانت أحيانًا تُلقي بأوراقها لأسفل وكأنها تعاتبني على قلة الاهتمام، فسرعان ما أحضر الماء وأضبط زاوية الشمس لتقف الأوراق من جديد. هكذا تقاوم ريحانتي الصغيرة كما قال فؤاد حداد: "أنا جرحي زي الريحان بيضمّ ويفتح"🌿

وأنا أيضًا يا عم فؤاد.. أكتشف من كل شيء حولي شيئًا آخر ودرسًا لأتعلمه، وليتني أتجذر وأجد مكاني في هذا العالم لأجلب المحاولات لكل ريحانات الأرض لتنمو.

لنوارة ولك إن كنت تقرأ..